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Une braise sous la cendre T1

Sabaa Tahir, Hélène Zylberait, Marion Curnier, Micaela Alcaino · 2024

La collision

Paul Gasnier · 2025

King Kong Theory

Virginie Despentes · 2010

un remède à la mélancolie

Ray Bradbury

Ce que le jour doit à la nuit

Yasmina Khadra · 2009

La prochaine fois que tu mordras la poussière

Panayotis Pascot · 2023

Ce livre me fait peur. Il a été douloureux à pondre. Mon père nous a annoncé qu'il n'allait pas tarder à mourir et je me suis mis à écrire. Trois années au peigne fin, mes relations, mes pensées paranoïaques, mon rapport étrange avec lui, crachés sur le papier. Je me suis donné pour but de le tuer avant qu'il ne meure. Ce que je ne savais pas c'est que j'allais traverser un épisode dépressif si intense que j'allais frôler la mort moi aussi...0C'est l'histoire de quelqu'un qui cherche à tuer. Soi, ou le père, finalement ça revient au même... " P. P. Panayotis Pascot s'attaque d'une plume tranchante et moderne à trois thématiques qu'il tisse ensemble pour composer un récit autobiographique aussi acide qu'ultralucide. La relation au père, l'acception de son homosexualité et la dépression s'enchevêtrent ici dans un violent passage à l'âge adulte.0Mais la lumière y sort toujours d'un regard, une façon d'observer le quotidien avec autant de tendresse et d'humour que de clairvoyance. Un livre événement.

Phobos

Victor Dixen · 2016

Colors of Film: The Story of Cinema in 50 Palettes

Charles Bramesco · 2023

Incendies

Wajdi Mouawad

le hasard n’existe pas

La mort heureuse

Albert Camus · 2020

Triste tigre

Neige Sinno · 2023

« Il disait qu'il m'aimait. Il disait que c'est pour pouvoir exprimer cet amour qu'il me faisait ce qu'il me faisait, il disait que son souhait le plus cher était que je l'aime en retour. Il disait que s'il avait commencé à s'approcher de moi de cette manière, à me toucher, me caresser c'est parce qu'il avait besoin d'un contact plus étroit avec moi, parce que je refusais de me montrer douce, parce que je ne lui disais pas que je l'aimais. Ensuite, il me punissait de mon indifférence à son égard par des actes sexuels. » Entre 7 et 14 ans, la petite Neige est violée régulièrement par son beau-père. La famille recomposée vit dans les Alpes, dans les années 90, et mène une vie de bohème un peu marginale. En 2000, Neige et sa mère portent plainte et l'homme est condamné, au terme d'un procès, à neuf ans de réclusion. Des années plus tard, Neige Sinno livre un récit déchirant sur ce qui lui est arrivé. Sans pathos, sans plainte. Elle tente de dégoupiller littéralement ce qu'elle appelle sa « petite bombe ». Il ne s'agit pas seulement de l'histoire glaçante que le texte raconte, son histoire, une enfant soumise à des viols systématiques par un adulte qui aurait dû la protéger. Il s'agit aussi de la manière dont fonctionne ce texte, qui nous entraîne dans une réflexion sensible, intelligente, et d'une sincérité tranchante. Ce livre est un récit confession qui porte autant sur les faits et leur impossible explication que sur la possibilité de les dire, de les entendre. C'est une exploration autant sur le pouvoir que sur l'impuissance de la littérature. Pour se raconter, la narratrice doit interroger d'autres textes, d'autres histoires. Elle nous entraîne dans une relecture radicale de Lolita de Nabokov, ou de Virginia Woolf, et de nombreux autres textes sur l'inceste et le viol (Toni Morrison, Christine Angot, Virginie Despentes). Comment raconter le « monstre », « ce qui se passe dans la tête du bourreau », ne pas se contenter du point de vue de la victime ? Jusqu'à reprendre la question que le poète William Blake adressait au Tigre : « Comment Celui qui créa l'Agneau a-t-il pu te créer ? » (The Tyger). Le récit de Neige Sinno nous fait alors entrer dans la communauté de celles et ceux qui ont connu « l'autre lieu », celui de la nuit et du mal, qui ont pu s'en extraire mais qui en sont à jamais marqués, et se tiennent ainsi à la frontière des ténèbres et du jour. Nulle résilience. Aucun oubli ni pardon. Juste tenter de tenir debout, écrire son récit comme une « petite bombe artisanale qu'on fait exploser tout seul chez soi, dans l'intimité de la lecture. Elle a l'intensité et la fragilité des choses conçues dans la solitude et la colère. Elle en a aussi la folle et ridicule ambition, qui est de faire voler ce monde en éclats. »--